#поезія З жерстяними дахами, з теплом невлаштованості, ненависні й місткі, наче шкільні портфелі – будинки, де в коридорах спогади, мов коштовності. світяться в глибині, як у ріці форелі. З кухнями, де зазвичай стільки всього стається, лишається непоміченим для стороннього ока. Дерева чекають вечора, мов юного спадкоємця. В людях найдовше живе любов – щемка і жорстока. Б’ється в коридорне вікно яблунева гілка. Дихання фруктового дерева глибоке й уперте. Коли ти повернешся – хай буде ранок понеділка. Щоби все починалося, як уперше. А в понеділок зранку світ ще не створений. В понеділок творець здається розгубленим. Намагається уявити увесь цей світ із найтоншим коренем, з горизонтом прокресленим, небом обвугленим. І творить собі цей світ, це творіння боже, і ранить об гострі краї світанку вузлуваті пальці. А ось пробує уявити тебе – і не може. Не може уявити надвечір, не може вранці. Знає, що всі зауваження наші – насправді законні. Починається довге літо з сезонними акціями. І сидить творець в старому кварталі на громіздкому балконі, над щоденними пристрастями, над нічними акаціями. І не подобається йому нічого з того, що вийшло. І озиваються зорі йому голосами овечими. Так високо йому на цьому балконі, так всевишньо. Як і повинно бути в понеділок увечері. Сергій Жадан

#поезія Щаслива жінка, як ранкова кава, з гірчинкою та присмаком кориці. Лишає післясмак тонкùй, цікавий і п'єш її, мов воду із криниці... Сміється тихо. Грається в мовчанку. Буває, пише в зошиті есе. Пече коржі. Стрічає сонце зранку. І вірить, що погане все мине. Щаслива жінка, як погідна осінь, ховає біль колишній у туманах. Не заздрить. І не палить папіроси. І не шукає "долі" у романах. Вона уміє говорити з небом, сушити трави і плести шкарпети. Мастити пляцки полуничним кремом і берегти в душі чужі секрети. Щаслива жінка, наче птаха в травні. То не про вік, то тільки стан душі... І не важливо, скільки душ прадавніх колись ридало в неї на плечі... Вона уміє вірити й молитись, чекати так, як ще ніхто й ніколи... В очах у неї можна загубитись, відчувши в косах дух од матіоли... Щаслива жінка, наче стигле ябко. Солодка мрія. І чиясь омана. То не про вроду. І на тому крапка. Вона щаслива, бо чиясь кохана... Людмила Галінська

Київське небо зараз: активно працює ППО по шахедах Друзі, не нехтуйте безпекою.

#поезія ІЗ СЕМИ КРИНИЦЬ ВОДИЧЕНЬКА Із семи криниць водиченька, із семи полів пшениченька. Випікала коровай. Небо вабило зірницями і шмагало блискавицями молодого серця плай. У семи світах шукала я, на семи вітрах здолала я до кохання довгий шлях. Твого поля стану жницею, твоїх мрій легких жар-птицею чи зорею в небесах. Де блукала ніч примарою й випасала сни отарою -- сонця тенькає струна. Відлітають дні хмаринками і румовище* піщинками зносить річки бистрина. За основу -- неба хвилечки, а пітканням -- срібні зірочки. Доля ткала полотно. Я довіку вишиватиму візерунками багатими, осяйними, як зерно.

ЗВУКОНАСЛІДУВАННЯ Шур-шур-шур — трава під кроком босим, Вітер гне її, мов струнний спів. Тихо шепче світ про щось доросле: Про думки, встають що замість слів. Кап-кап-кап — на зовні плаче небо, Краплі б’ють об шибку, наче дзвін. Дощ приходить там, де дуже треба, І змиває з серця давній сплін. Тук-тук-тук — це серце рве простори, Наче вибух в спогадах гучних. Все горить в очах, летить угору Спалах мрій у звуках неземних. Ку-ку-ріку! — зранку день приходить, Півень світ будити вже навчивсь. Наче дзвін у грудях стук говорить, Щоби кожен за життя моливсь. Жу-жу-жу — це літо вже над лугом, Бджоли роблять власний хоровод. Кожен звук стає живим малюнком, Що веде крізь вірш у дивний код. Мирослав Манюк 14.06.2025

#поезія Літо... Ніжна зимова мрія. Стрілися віч-на-віч. Вітер легкúй шаленіє, пестить волосся до пліч. Літо... Сукенка в горошок. Цвіт конюшини в полях. Очі -- як небо з волошок. Має парфум свій і смак. Пахне суницями, кропом, джемом з пелюсток ружі. Скаче в степах галопом, міряє, босе, калюжі. Скубає вишням очі, бабкам латає крила. З лісовичком воркоче, як бігати вже несила. Пахне прив'ялим зіллям, медом з старої липи. Тішить комах цвітінням так, що аж хочеться жити... Вабить, п'янить рум'янком, з м'яти товче мохіто. Варить чаї на ґанку, смажить млинці.То -- літо... Людмила Галінська

#поезія Іду босоніж у безмежжя трав, Ромашки квітом обіймають ноги, Чи сон туманом-росами упав, Чи кроки ґрунт вкарбовують вологий? Вже зблідла сукня, небо сіре вщент, Штрихами долі вирізблю позначки, Пірнаю в тишу чи зіллюсь з дощем, Сповна відчую розпач одиначки. Зловісна втіха прихистку не дасть, Сліпе свічадо доленьки-стихії Зламає волю, викликавши страсть, Скасує вщент всі потуги месії. Валентина Чепурко

#світ #природа Один день на болівійському солончаку Уюні в Андах. Озеро є сухим. У сезон дощів з листопада по березень воно наповнюється невеликим шаром води і набуває дзеркальної поверхні, що візуально з'єднує небо з землею.

Небо у вибухах над Ізраїлем: ППО перехоплює ракети, але виходить не з усіма

#поезія Немов наснилося мені . Іду садом квітують вишні . Трава купається в росі Пливуть хмариночки не спішно . На оболоні геть туман . Розкрив сіреньке покривало . І виглядало сонце з хмар . Своє проміннячко пускало. Купалась я у тишині . Вітер розчісував волосся . І ген на полі , вдалині. Стояла нива у колоссі. І шепотів струмок до хмар . Водиця в ньому так дзюрчала. Бджола із квіточок нектар . Поміж садових трав збирала . Вдихаю аромат на мить . Поміж дерев уже світає . І серце , серце стукотить . Цей сон у небо відлітає. Побільше, Боже , таких снів . Де все в природній благодаті. Життя летить крізь відлік днів . Лиш сни для нас приносять радість. .. ( на жаль і цьому ми не раді ) Оля Більчук