#мистецтво Сергій Шишко (1911-1997) Осінь 1967

#мистеіцтво Юрій Ваткін (нар. 1975) Ось і ще одна осінь минула 2025

#ШІ #ліричний_нарис Акцент рудої осені Я дихаю охрою. Не легенями, ні, я дихаю нею самою душею, кожною фіброю вразливого, іноді надто чутливого нутра, яке чомусь вирішило бути судиною для мистецтва. Осінь – це не просто зміна календаря, це оголення. Це час, коли світ скидає літні, крикливі, надто насичені маски, і залишається зі мною наодинці, тихий, вологий, вкритий мідною патиною і присмаком ледь помітної, але неминучої втрати. Літо – це галас, це сонячний удар, що притупляє гостроту сприйняття, це буйство, яке не потребує мого втручання. Воно існує самодостатньо. А от осінь... Осінь – це завжди запрошення до діалогу, шепіт, який вимагає не просто уваги, а співучасті. Вона провокує мене на глибину, змушує рукав мого сірого светра бруднитися фарбою, а пальці – тремтіти від надміру відтінків, які раніше здавалися мені неіснуючими. Цей період, від першого жовтого листа, що прилипає до мокрого асфальту, до першого морозу, що стискає землю в крижаних обіймах, є моєю справжньою майстернею. Мене цікавить не краса, а смак. Смак сирої землі, присмак старого, але затишного, присмак тіні, що стала довшою і драматичнішою. Моя вразливість у цей час – це не слабкість, це інструмент, що загострюється, як лезо ножа. Я починаю бачити не просто колір, а його історію, не просто світло, а його меланхолійну філософію. Я стаю не художником, а перекладачем цієї сезонної туги і краси. Я вийшов із майстерні з відчуттям незавершеності. Полотно на мольберті – біле, наче саван, що чекає на душу. Я прагнув цього року чогось іншого, ніж типового осіннього пейзажу. Мені не потрібен був черговий «золотий парк». Мені потрібен був акцент, точка, що конденсує всю цю велику й повільну скорботу та ніжність осені в один погляд, в один силует. Я пройшовся міськими вулицями, подихав холодною вихлопною сумішшю і вологою. Величні, але порожні парки, де листя падає з очікуваною драматичністю, не дали мені потрібного імпульсу. Вони були занадто правильні, занадто багато говорили про себе. Я повернувся до свого двору, до сірої, типової багатоповерхівки, де навіть старі радянські гойдалки виглядали знесилено. І тут, серед цього бетону, потворних графіті та припаркованих авто, я спіткнувся. Я спіткнувся об тишу. Тиша, яка була не порожнечею, а очікуванням. На ланцюгах скрипучої дитячої гойдалки, якій давно час на ремонт, сиділа Вона. Незнайомка, років, мабуть, двадцяти п'яти. Вона не просто сиділа, вона була частиною цього двору, і водночас, його повним запереченням. Її руде волосся, не яскраво-вогняне, а приглушене, як окислена мідь, спадало на плечі, що потонули у безрозмірному, пухкому светрі кольору старої троянди. Цей светр на її тендітній фігурі був метафорою самої осені: велика, тепла, але така вразлива. Вона читала. Книга була товстою, її палітурка – невизначено-темною. Її обличчя, схилене над текстом, було чистим і замисленим, а ледь помітна посмішка чи тінь суму в кутиках губ робила її замріяним меланхолійним янголом осені. Вона не дивилася навколо, не помічала світу. Вона була у своєму тексті, на своїй гойдалці, в оточенні голого гілля та потьмянілих фарб. Вона була Акцентом. Тим єдиним, гострим і ніжним мазком, що міг урівноважити всю цю сірість і зневіру міського ландшафту. Мене вдарило усвідомлення: ось моя осінь. Вона не в лісах, а в погляді цієї дівчини, у поєднанні її рудого волосся з холодною сталевою гойдалкою. Це було не природне, а людське, емоційне багряне. Я кинувся назад. Не за фотоапаратом, а за мольбертом, за фарбами. Я знав, що це буде портрет, але це буде й пейзаж. Не просто обличчя, а обличчя, обрамлене осіннім двором, що стає емоційним тлом. Я обрав найшвидшу техніку, щоб вловити момент, поки вона не зникла, не встала, не підвела очей. Полотно, що чекало на мене, було швидко прикріплене до мольберта. У мене не було часу на етюди, на вивірене змішування фарб. Все робилося інтуїтивно, на смак. Гостре відчуття міді, що я відчував, стало для мене кольором її волосся. Я змішав умбру палену з карміном і краплиною жовтої охри. Це був колір, що жив, а не просто існував. Її светр – суміш сірого Пейна з ультрамарином та титановими білилами, щоб надати цій об'ємній тканині відчуття пухкої м'якості, тієї самої, яка здавалася мені прихистком від вітру. Я працював, як одержимий. Пензель вів мене. Я більше не думав про композицію, я її відчував. Руде волосся, що вловлювало останнє тепле світло дня, ставало моїм центром, моїм єдиним джерелом тепла на полотні. Я кидав тіні на обличчя, використовуючи найтонші відтінки фіолетового, щоб підкреслити меланхолію, що читалася в її спокої. Я малював не риси обличчя, а її замріяність, її відстороненість, її тендітну, але сильну присутність. Кожен мазок був шепотом, спробою зафіксувати цю випадковість, цю ідеально-недосконалу гармонію. Її рука, що тримає книгу, здавалася такою легкою і витонченою, немов пташине крило. Навколо неї я створював розмитий фон: сірі стіни будинку ставали простором, що поглинав звук, а гойдалка – віссю, навколо якої оберталася моя увага. Це не була картина, це було осіннє зізнання, переведене на мову олії. Я відчував, як внутрішня напруга, що стискала мене тижнями, повільно витікає через кінчик пензля, залишаючи мене порожнім, але неймовірно наповненим. Вона не підвела голови. Вона продовжувала читати. Вона дозволила мені, не знаючи того, висловити себе. Останній, ледь помітний мазок на обкладинці книги, що надавав їй матовості. Я відступив. Це було готово. Не ідеально, але правдиво. Я відчув, як серце починає битися сильніше, знову повертаючись до ритму реального світу. Вона сиділа все там же. Я обережно зняв полотно. Вирішив підійти. Це був акт, що вимагав від мене більшої сміливості, ніж тижнева робота. Підійшов повільно, з полотном у руці, і відчув себе не художником, а підлітком, що соромиться. – Вибачте, що перериваю... – голос мій прозвучав незграбно, майже сором’язливо. – Я... Я не міг не... Вона нарешті підняла очі. Її погляд був чистий, без тіні роздратування, лише легке збентеження. Вона поклала книгу. – Не могли що? – запитала вона тихо, але без подиву. Я мовчки простягнув їй полотно. Портрет. Її, на цій гойдалці, з цим світлом, що робить її волосся акцентом рудої осені. Вона мовчала довго, дивлячись на картину. На обличчі з’явилася неймовірна гамма емоцій: від здивування до ледь помітної, ніжної усмішки. Здавалося, вона вперше побачила себе через мої гострі, осінні відчуття. – Це... це справді я? – прошепотіла вона. – Вибачте, я навіть не помітила. Але чому... чому ви... – Ви – ідеальна осінь, – просто сказав я, відчуваючи, як обличчя спалахує рум’янцем. – Ви не в парку, а тут, у цій сірості, і це зробило вашу присутність... нестерпно важливою. Це ваш портрет на фоні осіннього міста. Хотів би подарувати. Вона кивнула, збентежено, але щиро. – Я згодна, звичайно. Це найкращий комплімент, який я коли-небудь отримувала. Ми поговорили недовго, про книги, про світло, про те, як швидко минає вересень. Її голос був низьким, як мелодія, що грає на скрипці в тумані. Я не питав імені, вона не питала мого. Це було неважливо. Важливо було те, що творчість завершилася актом дарування, актом людського зв'язку. Я розвернувся і пішов. Йшов додому з порожніми руками, але з наповненою до країв душею. Це був той самий творчий комфорт, якого я прагнув – відчуття, що ти щойно переклав шепіт Всесвіту на мову, яку зрозуміла інша людина. Осінь дала мені не тільки натхнення, а й історію. І цю історію я віддав її власниці. Тепер полотно житиме там, де воно й народилося – у чиїйсь тендітній реальності. А я залишився з гострим смаком цього моменту. І цього мені достатньо.

#мистецтво Тетяна Охріменко (нар. 1985) Дніпровська осінь 2017

#поезія Воложиста осінь промокла до сáмих кісток: Дощило сьогодні та знову дощитиме завтра. Згасання, прийшовши, не стане питати: «Ти хто?» Згасати не страшно тому, хто безсмертний у згадках. Виснажливий жовтень, як іспит: занадто складний. Нічого не вернеш, а мрієш про те, що захмарно. Погаслі не прийдуть, хіба що заглянуть у сни, У люблячім серці залишать собі закамарок. Пора догорання. Іржавий період розлук: Сльотаво-плаксивий. Жаліється вітру й патлатим Хмаринам: «Йде холод. Ще трохи — я тáкож помру...» Згорати не лячно... Аби недаремно палати. Марія Чекарьова

#поезія Ця осінь така дивна і раптова: Куйовдить вітер листя й на півслові Зривається на крик твій гарячковий І скорий шепіт – вечір у розмовах. Ці вулиці ведуть в ніщо і далі, Де всі мости, підвали і вокзали Розгублені, а в тріщинах емалі Старого кухля дозрівають хмари. Ці села і міста горнуться в захід, Немов у шаль, а доля грає в шахи Із тим, з ким грати ні у що не варто, А клени хилять віття кучеряве. Ці дні ще теплі, та схололи ночі, Прогнози не збулись газетних хронік, Із падолисту проростає спокій І тане у туману сиву повідь. 22.10.2025 Олеся Репа

Золота осінь 🍁🍁🍁🍁🍁

Дивовижна осінь йде по нашім краю 🍁🍁🌿🌿🍂🍂🍁🍁🌿🌿🍂🍂🍁🍁🌿🌿🍂🍂 Дивовижна осінь. В ній чарівні квіти. Від краси цієї хочеться радіти. Хочеться літати і пісні співати, Хочеться всім людям добрість передати І любов, і щирість, і тепло, та ласку, На Землі створити дивовижну казку. Щоб жили всі в мирі, в радості й любові, Всім передавали щирість в кожнім слові. Щоб були всі люди мудрі і прекрасні, А щоб дні настали мирні, тихі, ясні. І, щоб Україна перемогу мала, Щоб жила у мирі і біди не знала. Поможи нам, Боже, ворога прогнати, В цьому світі завжди правду й мудрість мати. Поможи нам, Боже, біди всі здолати І у цьому світі мирно процвітати! Дивовижна осінь йде по нашім краю. Наша перемога буде! Я це знаю!

#традиції 27 жовтня- день Нестора літописця. Напередодні цього дня було заведено давати обіцянки і завершувати справи. А вранці наступного потрібно піти до храму, поставити свічку і помолитися. Але якщо не виконати цю обіцянку, то можна накликати в дім біди. Тому з присягами треба бути вкрай обережними, якщо не впевнені, що впораєтеся, краще не обіцяйте. Жінки цього дня найчастіше давали обітницю "виткати пелену".( тобто покривало на ікону святого у місцевому храмі ). Вони присягалися, що зроблять це для захисту будинку від всіляких бід або для одужання хворих близьких. Робота була нелегка, ткали в ніч проти . 27 жовтня у повному мовчанні. Іноді запрошували на допомогу інших родичок. Вранці готове полотно несли в церкву для освячення. За народним повір’ям, якщо в будинку хтось хворіє або людина несе в своїх думах гідне бажання, то потрібно прийняти обітницю, взяти на себе справу і зосереджено в повному мовчанні її виконати. Господині чесали льон, викочували кужіль, пряли і ткали плат. Родички приходили їм допомогти. Вважалося, що в цей день озера і річки покриваються льодом і наступають перші морози. У народі є приказка: «З Нестора чоловіки в сани перебираються». Людям творчим, наділеним талантом і тим, хто вже прославився, в цей день категорично не можна приймати в дарунок квіти. Якщо вірити прикметам, взявши від дарувальника квіти, така творча особистість може розпрощатися незабаром не лише зі славою, але і з талантом. У давнину казали: “Сяде осінь на пагорб, обійме коліна — впаде в її поділ останній лист осінній”. Якщо протягом кількох днів сильний вітер дме в одному напрямку, то будуть опади. Якщо на деревах - іній, то скоро буде мороз. Вранці туман – до відлиги. Якщо сніг випав на сиру землю, чекайте ранньої весни і багато пролісків. Якщо перший сніг, упав на мокру землю — залишиться, на суху — скоро зійде. Перший тривкий сніг випадає на ніч; денний сніг довго не затримається.

#поезія Я бачила її очі... В зіницях — холодна тýга. Вона намагалась всміхатись, та ýсмішка — недолуга... Ця жінка з очима лані не може собі втлумачить, що більше ніде і ніколи ЙОГО за життя не побачить... Що клята війна забрала теплò... розрослася пустка... А, може, живий? А, може... А, може, не чорна хустка... І як, скажи, пережити оте переплакане горе?.. І як перейти цю прірву, не впавши в криваве море?.. ... Довкруж панувала осінь і пес гарцювався завзято. У неї в очах вмирало щось світле... Я винувато топталась, ховаючи погляд, не знаючи що робити... Вона намагалась всміхатись... Мені ж закортіло вити... Од болю за тії очі, за холод ночей і за осінь, що раптом отак посріблила розкішне чорняве волосся... Я бачила її очі... Людмила Галінська