Українська
English
#поезія
Ця чистота, ця досконалість ліній.
Цей почерк незрівнянної пори.
І цей пейзаж червоний, білий, синій
Заполонив дороги і двори.
Ця круговерть зеленого потоку
То в небі, то на полі, то в гаю.
Ці кружева трояндові нівроку
І ці веселки в темному гаю -
Усе сміється, плаче, вередує.
Торкає небо жовтизну пшениць.
Червневе літо всюди хазяйнує
І п"є водицю з голубих криниць.
І наливає у горнятко чаю.
У кухлик наливає молока.
І воно пахне, як вино із раю,
Як пахне хліб, як грушечка терпка.
І всюди нива, як вагітна жінка,
От-от розродиться ячменем за селом.
І всюди музика вітрів лунає дзвінка
І гостить мати діток за столом.
Така краса, така безмежна цнота.
Ось тільки зло всіх топче чобітьми.
І меркне від пожежі позолота.
І сонце заливається слізьми.
Г.Потопляк.
Ця чистота, ця досконалість ліній.
Цей почерк незрівнянної пори.
І цей пейзаж червоний, білий, синій
Заполонив дороги і двори.
Ця круговерть зеленого потоку
То в небі, то на полі, то в гаю.
Ці кружева трояндові нівроку
І ці веселки в темному гаю -
Усе сміється, плаче, вередує.
Торкає небо жовтизну пшениць.
Червневе літо всюди хазяйнує
І п"є водицю з голубих криниць.
І наливає у горнятко чаю.
У кухлик наливає молока.
І воно пахне, як вино із раю,
Як пахне хліб, як грушечка терпка.
І всюди нива, як вагітна жінка,
От-от розродиться ячменем за селом.
І всюди музика вітрів лунає дзвінка
І гостить мати діток за столом.
Така краса, така безмежна цнота.
Ось тільки зло всіх топче чобітьми.
І меркне від пожежі позолота.
І сонце заливається слізьми.
Г.Потопляк.
#поезія
Ця чистота, ця досконалість ліній.
Цей почерк незрівнянної пори.
І цей пейзаж червоний, білий, синій
Заполонив дороги і двори.
Ця круговерть зеленого потоку
То в небі, то на полі, то в гаю.
Ці кружева трояндові нівроку
І ці веселки в темному гаю -
Усе сміється, плаче, вередує.
Торкає небо жовтизну пшениць.
Червневе літо всюди хазяйнує
І п"є водицю з голубих криниць.
І наливає у горнятко чаю.
У кухлик наливає молока.
І воно пахне, як вино із раю,
Як пахне хліб, як грушечка терпка.
І всюди нива, як вагітна жінка,
От-от розродиться ячменем за селом.
І всюди музика вітрів лунає дзвінка
І гостить мати діток за столом.
Така краса, така безмежна цнота.
Ось тільки зло всіх топче чобітьми.
І меркне від пожежі позолота.
І сонце заливається слізьми.
Г.Потопляк.
218переглядів