#поезія Писатиму про закоханих. Не хочеться про війну. Таких же як він багато, від Дону аж до Дунаю. Питаю: "Чи ти кохаєш?" А він червоніє: "Ну... Кохаю, напевно. Точно. Та тільки вона не знає..." І він опускає очі, як дивиться на дівчат, бо господи, що за очі! В очах тих усе розтане! Та він же такий замислений, йому ж лише двадцять п'ять, а він на війні з початку, а він на війні з Майдану. "У мене немає цілі, – говорить, – бо я самурай. У мене лише дорога. Найкраща, дивись, дорога. Чого ти, дурненька, плачеш? Дивись мені, не вмирай! Ще встигнемо! В нас є справи. І перша з них – перемога! Так точно, немає цілі. У мене лише приціл". І лагідно обіймає холодний метал гвинтівки. Я ж бачу не тільки зброю у цій молодій руці. Бо він, безумовно, воїн. Та тільки... Та все ж не тільки. Напевно ж, не тільки вибухи в його неспокійних снах. Весна ж на порозі, чуєте? І серце юнацьке слухає. Дві тисячі чотирнадцятий. Початок весни. Війна. І далі війна у лютому дві тисячі двадцять другого. Ольга Криштопа